Essências

O que destaco hoje em termos de memória televisiva não é uma série mas poderia muito bem ser considerado como tal, já que “Countdown” era emitido em todas as tardes na extinta “Europa TV” via “RTP2 e tinha uma legião de fãs que não perdiam um único “episódio”.

A “Europa TV” pretendia ser uma rede Europeia de televisão (nunca o conseguiu) mas, se bem me lembro, o que de melhor por lá teve foi mesmo o “Countdown”, o programa apresentado pelo idolatrado loiro Norte-Americano que recebia mais cartas de Portugal do que do resto da Europa, Adam Curry. 

Tratava-se de um “Top” com subidas, descidas e apresentação de telediscos, uns mais famosos do que outros, mas todos vistos com máxima a atenção, por serem emitidos no programa mais “amado” pela juventude daquela década de 80. Também tinha actuações ao vivo precedidas de entrevistas (não traduzidas, se bem me lembro).

“Cowntdown” transformou-se num sucesso Europeu (Portugal era talvez o seu maior fã), ao ponto de conseguir a presença das principais estrelas da altura, como demonstra o vídeo em anexo… O sucesso manteve-se até ao dia em que, infelizmente, Adam Curry anunciou duas coisas: o final do programa (o apresentador foi para a “MTV” em 1987) e uma nova banda, os “Europe”, com uma canção (The final countdown) que tinha tudo a ver com o programa e principalmente com aquele desfecho, com aquele adeus que ficou enraizado na memória de milhões de jovens. 

Quem ficou orgulhoso de ver a Lena D´Água a passar no programa?

Quem ficou estupefacto com o vídeo da Sabrina onde se via um mamilo?

Quantas meninas se apaixonaram pelo apresentador?

Quem assume chorou com o fim do “Countdown”?

Muitos, certamente.

Eu, por exemplo, fiquei tão triste que acabei por ir a correr a uma (já extinta) famosa loja de discos comprar o tal single dos “Europe” (tinha chegado naquele mesmo dia a Portugal). E, das milhares de vezes que o ouvi (e ainda ouço,) recordo sempre um dos programas televisivos que mais me marcou, o eterno “Countdown”.

Francisco Moreira

"Cair ao Poço" Sei lá! Tinha para aí uns 10 anos nas vezes em que, em termos de resultados, melhor participei no "Cair ao Poço", o jogo infanto-juvenil que geralmente tinha como palco a privacidade das traseiras de um pavilhão escolar, de um pinhal qualquer para os lados de Vila Nova de Gaia, ou, em férias grandes, as dunas, que ainda não "eram" do Reininho, mas que para lá caminhavam...

 Era inquietante e por vezes assustador entrar naquele jogo de perguntas que necessitavam de respostas e no qual, se não me falha a memória, o resultado poderia ser dar um abraço demorado em versão apressada ao parceiro masculino ou (expoente máximo!) ganhar um beijo com língua (ensaio para o futuro "linguado", uns anos à frente) da pretendida - a "mulher" que sonhávamos ter como namorada para sempre ou, sintetizando, até ao fim da escola preparatória...

 Convém sublinhar que o facto de ela (a tal, a única, a sonhada, a "desejada") estar ali e de aceitar entrar no jogo, já era uma vitória, sendo que, mentalmente, garantia-nos a hipótese de haverem hipóteses... Mesmo quando isso, quase sempre, originava inúmeros desconfortos, principalmente por causa das revelações públicas (que todos já conheciam) a que se estava sujeito... (estes jogos eram "armadilhados", por vezes, com semanas de antecedência, mas sempre dando a ideia de que, por não haver nada para fazer, podia sempre "cair-se ao poço" naquele dia "insignificante")

 E as perguntas doíam, principalmente para quem, como eu, não se dava nada bem com a mentira (moralismos ensinados desde pequenino)...
 - Estás apaixonado pela Maria João?
- Hmmm, bem... hmmm... (apetecia fugir)
 - Gostarias de fazer amor com a Maria João? (sabia lá o que era fazer amor!)
- Hmmm, bem... hmmm... (corava e corava, imagino)

 As respostas (que não se podiam dar, por mais "lata" que se tivesse) acabavam sempre por nos levar para a "queda" no "poço", claro!... E, depois, (se bem me lembro de como se jogava isto) haviam as consequências (com adrenalina), aquelas que, na maior parte do jogo, não eram as mais desejadas (dar um beijo na boca à rapariga menos bem cheirosa da escola) e as do "finalmente" (dar um "linguado" à mulher que, para nós, era a mais linda da escola).

 E era assim que, numa tarde qualquer, se passava do brincar aos "médicos e enfermeiras" para o mais "adulto" brincar às consequências. (expressão que, penso hoje, foi escolhida por, na prática, fazer-nos passar por grandes constrangimentos para se poder alcançar a vitória: beijar a eleita)

 Não sei se ainda se "cai ao poço", porventura na Internet, mas gostava de ver a vossa cara se, em público, vos fizessem as perguntas que se faziam naqueles tempos, sem maldade, com inocência e, mais interessante, com resultados práticos; os bons, claro. Responderiam ou apostariam a vossa sorte nas consequências?
 Kiko

Nunca me dei muito bem com o gel, apesar de, com ele, ter chegado a ter uma relação estreita, durante um ou dois anos... A laca, da L'Oreal, essa sim, foi uma parceira de todas as manhãs, tardes, noites e madrugadas... E não me faltou, durante 6 ou 7 anos a fio. Ai, dela!

Em termos de visual, até poderia estar tudo mal, mas o meu cabelo - castanho e fino, para que se conste - tinha que estar "impec", demorasse o que demorasse, fosse qual fosse o atraso, viesse quem viesse.

E foram muitas as vezes em que perdi o "91" que me levava à Preparatória e à Secundária de Valadares (Gaia), por causa de um ou outro fio daquela pala, fazendo-me correr uns 3 ou 4 km pela linha do comboio... E, já agora, foram tantas as histórias que desfilaram por aqueles carris, com toda ou já com quase laca nenhuma!...

A mania de ter o penteado sempre alinhado e umas patilhas sem patilhas, na altura, convenceram-me a ser assim, teimoso, exageradamente persistente, como se o cabelo fizesse toda a diferença. É, está visto, para mim, fazia!

O orçamento familiar, assumo, era diretamente influenciado pela quantidade de latas de laca que adquiria na loja do Sr. Eduardo (na avenida)... E era frequente, depois de tanto e tanto spray, voltar ao início do ritual, lavando o cabelo, secando-o, penteando-o e... "laca, que se faz tarde!"... Pois, tal e qual. (eu dizia que era um gel fino, sem convencer)

Em 1989, algo triste, no cabeleireiro de homens do VilaGaia, lá fui informado de que seria melhor cortar o cabelo fora do quartel, já que o destino que me reservada aquela idade e o "pronto" carimbado na inspeção militar, fixaram o dia do corte "radical". E dizia o Sr. Ramos que: "pelo menos ali, poderia optar por um pente 3 em vez do pente 1 tratado à balda", o qual se faria valer aquando da recepção da farda.

O dia anterior ao da ida para a recruta chegou. E lá se foi a pala, com "dor" mas com a convicção de que ela regressaria 9 meses mais tarde, ou 10, ou 11, ou 12... E voltou, mas nunca mais foi a mesma!

A maldita boina, disseram os "entendidos", tinha sido inimiga impiedosa de todo o tempo e dinheiro investidos naquele apronto, naquela imagem de marca, naquele cabelo que tratei horas a fio, fio a fio... E foi desde aí que, provavelmente revoltado pelo percurso capilar que a tropa me deu, o cabelo nunca mais me tratou como no antigamente, por mais que lhe transmitisse querer voltar atrás... Foi-se, e foi-se devagar, devagarinho, até à estocada final (pente 0), no ano de 2002, calculo.

Não tenho saudades da laca, nem do gel... Mas tenho saudades de passar os dedos pelo cabelo, vezes sem conta, como que a pô-lo no sítio... Algo que, instintivamente, ainda faço hoje, tantas "maquinadas" depois... E talvez porque o meu cabelo - digam o que disserem., já não dê nas vistas nem tenha como recorrer aos "conservantes" para voltar a ser à minha maneira, ele existe e persiste. Tem é outro estilo. (ponto)

Kiko

O "Viauto"

Poderia estar ridiculamente mal vestido mas, quando surgiu o "Viauto" - blusão igual aos usados pelos agentes da Brigada de Trânsito, ainda hoje, com gola em pêlo, envergando-o, sentia-me quase um "top model". E o adereço, caríssimo, comprado com a ajuda do "Cartão Jovem", quase que se confundia com a própria pele, ao ponto de saber mais histórias minhas do que eu mesmo... 

Foram anos e anos de "Viauto" incorporado, fizesse frio ou calor, ficasse bem ou mal, fosse moda ou deixasse de a ser... Mas estava sempre lá, tipo fiel amigo e amigo fiel. Ao ponto de me custar deixá-lo abandonado num bengaleiro de discoteca,... ao ponto de servir de colchão para as curtes no areal, lá nas dunas da praia da Madalena... 

Um dia destes, mesmo já sem a ajuda do "Cartão Jovem", compro um... É que deu-me umas saudades dele!...

Kiko

* Salvo erro, o blusão era conhecido por "Viauto" por (o oficial) ser vendido exclusivamente numa loja com esse nome.

É interessante o lado da aproximação que este "Bicho Papão" devora milímetro a milímetro, mesmo quando fazemos questão de dizer - e bem alto! - que estamos "fora do jogo", que estamos mas não estamos, mesmo estando. Pois, vamos estando.

Se pensarmos bem, este "chá das cinco", com paladar a futuro que ingerimos diariamente no presente, tem o dom e a velocidade de nos colocar a todos num mesmo local, como se, por instantes, nos reuníssemos à mesma hora a tomar café numa associação recreativa, ao jeito de sala de estar, mas aparentemente mais "clean", mais pensada e repensada, ou nem sempre.

Eu sei que há quem dê esta ideia de proximidade e, na verdade, esteja e queira estar bem distante daqueles de quem se diz "pele com pele", mas também há os outros muitos, aqueles que querem e fazem por estar mais próximos uns dos outros, inclusive os que já nem sabem onde moram, como moram, com quem moram (os vizinhos de outras ruas).

Para os "cotas", o que conta, mesmo com naturais dissabores, é voltar à vida na sua própria vida, voltar ao "mano a mano", ao ser quem se era e quem se quer ser, no fundo... No fundo da rua, de preferência, porque ela plantou memórias intensas, para sempre.

E é demasiado interessante ler alguns estudos que sublinham que os verdadeiros utilizadores desta ferramenta são os que, na década do "Espaço 1999", jogavam à bola na rua, limpavam o ranho às camisolas sem marca e que, entre mais uma ou outra diversão sem relógio, riam sem recurso a três letras (lol)... Sim, os mesmos que (se não estiverem desempregados) também trabalham, têm filhos ou querem tê-los e que, nos tais outros tempos, entendiam que o avanço tecnológico chamava-se "Cubo Mágico" ou "Iô-Iô", já que, convenhamos, estas palavras "caras" (postar) mais não eram do que aberrações. (E continuam a sê-lo, aposto.)

É, este "Bicho Papão" tem inúmeros defeitos, principalmente - dizem os mais "cotas" - para os jovens, que se agarram a "isto" e nem sabem o que é levar um estalo, nem tão pouco o que é usar umas sapatilhas "Sanjo" depois de se romperem 5 vezes, cada uma. É, este "Bicho Papão" tem inúmeras vantagens, principalmente - dizem os mesmos "cotas" - para eles, os que, tecla a tecla, entre uma conta por saldar e uma ou outra responsabilidade por assumir, lá vão esquecendo o aumentar da barriga e o diminuir do cabelo para, em nome dos "jovens inventores", neste caso, redimensionarem o mapa de Portugal, fazendo dos rios e caminhos de ferro vias de assunto para se voltarem a reencontrar, numa altura em que os "putos" percebem "disto" mas estão a milhas de saber usá-lo, já que não viveram "aquilo".

Foi lá para o ano de 1986 que a revista "Bravo" Alemã, compêndio quase religioso da minha (nossa) geração, deu-me uma razão de peso (ou duas) para terminar - logo ali - com a tese que mantenho até hoje, a de que "prefiro as morenas". 

Que olhar! Que pose sensual! Que rosto angelical! (ainda não sabia das suas participações em filmes com "bolinha", tripla) Que... blusão bonito! Que... Decote! Que... Paixão! Que...! (sim, rimaria) 

É, houve dias em que, além das ereções, se ela quisesse muito, eu casaria com ela, e mesmo sem a emancipação... para sempre, se ela prometesse acordar sempre como estava naquela fotografia, só isso.

É, foi essa edição da "Bravo" que me fez cometer uma das mais "violentas" loucuras de toda a minha vida: colar um póster no quarto. E quase aposto que não fui o único. (Confessem lá!)

Mas - e verdade seja dita., não era um póster qualquer, era um póster a preto e branco... E em versão gigante, daquelas que nos faziam acreditar que a própria Samantha estava ali connosco, em tamanho quase real. E que pena os pósteres não serem a "3D" em versão "tacto"!

Esqueçam, não estava. Não estava mas, cerca de 8 anos mais tarde, esteve. Ah, pois é!
Não, não esteve no meu quarto. Eu é que estive perto do quarto dela, quando foi a Espinho dar uma conferência de imprensa, daquelas lotadas de jornalistas que, nos corredores, a tratavam de "pimba para cima, pimba para baixo" e, na verdade, nas suas mentes, o "pimba" teria uma outra conotação, muito menos musical e mais "touch me, touch you". Enfim, lá consegui o momento para contar aos netos, se lá chegar.

Então não é que, no meio de quase 50 jornalistas, ninguém fazia uma única pergunta à sexy mas mais "tapada" cantora e actriz?! Bem, lá tive que ser eu a fazer as primeiras 2, 3, 5... 10... perguntas, em inglês "técnico". E no fim, entre quatro beijos e uma troca de palavras simpáticas, ela pôs-me a mão... no ombro e disse-me nos olhos: "Salvaste-me, quero ver-te no concerto, amanhã!" (se não foi isto, foi parecido, vá!)

Duvidam que a própria Samantha Fox esteve a falar comigo? Então, de castigo, não vos conto a história da toalha que usou para se limpar... Não conto. (ponto)

Ah! Com esta irritação provocada por vós, com essas duvidas que me soam a "inBeija", até me esqueci de dizer que o póster da Samantha Fox que colei no meu quarto estava... no tecto, literalmente.

Kiko

Tenho que deixar de ir jantar a um restaurante na Maia que até aprecio, pelo menos em dias de jogo do Glorioso. Numa semana, dois jogos, dois jantares e nada de vitórias, nem na conta! (risos)
Tudo isto apenas e só para expressar alguns pontos curiosos quanto ao futebol, o tal espectáculo onde (todos esquecem) quem Ganha são os envolvidos, vençam, percam ou empatem, e quem perde sempre, sem ganhar nada, são os adeptos.
O clube do qual sou adepto (Alguém sabe porque é adepto do clube de que é?) passou de "Bestial" a "Besta" (destaca-se o treinador, nesta frase) porque, em toda a época (esta), demonstrou ser superior aos seus adversários e, nestes últimos dias, perdendo 5 pontos, até parece que perdeu o campeonato com 20 pontos de atraso, como aconteceu há umas épocas, de má memória, sublinhe-se.
Ser adepto é criticar, amuar e... apoiar, sempre. Não é insultar e esquecer o bom que se construiu. A memória curta faz mal, muito mal, inclusive num entretenimento como é o futebol.
Caros Benfiquistas, algum de vós prefere o Benfica das épocas antes de JJ? Eu, confesso, não. Mas sei de clubes que, mesmo criticando-o, não se importariam nada de o ter.
E, já agora, se o SLB estivesse assim tão mal (comparando com os seus adversários), será que os adeptos dos clubes adversários (ignorando quase completamente o que se passa no seus clube, arranjando "oxigénio" nas falhas dos outros para colmatar mentalmente os desaires internos) perderiam tanto tempo a "falar" do SLB? Não. Porque até eles, GENERALIZANDO, mesmo não admitindo, sabem que, esta época, o FCP está no lugar que está mais por demérito dos outros do que por mérito próprio.
E, já agora, seria interessante ver os mesmos que dizem que o SLB é (sempre) levado ao "colo" a afirmarem que os 2 penaltis de ontem, ironicamente, "não existiram". (haverão sempre falhas dessas, e com todos os clubes, por isso é que o "ser-se roubado" dá para todos os lados, dependendo de quem vê e de quem só quer ver o que interessa).
Resumindo:

- Prefiro um SLB como o dos últimos anos, mesmo que perca, pela identidade e luta.
- O Glorioso vai derrotar o FCP na Luz (e, uma vez mais, infelizmente, o VP será insultado, ou então o árbitro vai estar comprado)
- O Benfica será campeão, quanto mais não seja porque, esta época, ao contrário de outras (muitas), merece, como mereceu há duas.
- O futebol é um espectáculo e ser-se adepto não é insultar, é sentir, opinar e apoiar. (quem não concorda, deveria mudar de clube, seja ele qual for)

Ah! Não sou do Feirense desde pequenino, sou do Benfica. E sabem porquê, já agora, porque, quando senti que despertei para a vida, quando dei por mim como ser pensante, celebrava-se a vitória do Benfica por ter sido campeão, e eu, vendo aquela alegria, quis integrá-la. (e isso acontece à grande maioria das pessoas que dizem que são deste ou daquele clube, esquecendo-se que, das duas uma: ou foram "convencidos" por pessoas próximas ou por festejos de vitória, já que; tudo o resto é conversa, tal como, na prática, é o futebol, fora habitat dele, aquele que vemos nos campos ou nas televisões e do qual, verdadeiramente, nunca fazemos, fizemos ou faremos parte, por mais "postas de pescada" que lancemos. (sorrisos)

Bom Domingo!

Francisco Moreira

É, é um pára-brisas teimoso, aquele que me separa e distancia das histórias que julgo ver, daqueles passos e expressões mil que por vezes me entristecem e que outras tantas vezes me fazem sorrir e dizer que, afinal, há vidas que valem a pena... Que há exemplos, que há sol, que há luz... Aqueles mesmos exemplos a que me amarro para justificar a balança que tantas vezes, pelo que vejo ou imagino ver, pende para o lado oposto, o lado cinzento dos dias...

E hoje, em jeito de repetição, lá me cruzei pela enésima vez com um punhado de pessoas tristes, aparentemente e excessivamente sós, desprovidas de uma simples gota de vontade, de coragem, de sol... 

E eu?! Eu mantive-me ali, no meu canto, naquele cubículo em jeito de varanda, naquela velocidade de sempre, perto mas distante, simples passante, simples passageiro deste calendário que quando nos apresenta a lágrima, no fundo, impele-nos a sublinharmos que, felizmente, somos abençoados... E que os nossos dias são bem melhores do que tantas vezes julgamos nas reclamações do "por tudo e por nada".

Podemos não ter tudo, mas, de cada vez que um pára-brisas consegue chamar-nos à razão, devemos limitar-nos a exclamar: Obrigado, porque o mundo vai muito além de um pára-brisas.

Francisco Moreira

Andava para aqui às voltas ao "YouTube" para tentar encontrar a Canção mais Romântica da minha geração e daquela que a precedeu e... Nada de conclusões definitivas!
Por isso, e para que, ao menos, aqui fique uma das canções que tanto serviram para "apertos e desapertos", opto por vos contar um episódio que me aconteceu lá nos "idos meados de 80"... 
Lembro-me de, uma vez (só uma! - risos), ter comprado uma revista que, em termos masculinos, fazia frente à (ainda) famosa "Maria", ou seja, a "Playboy". E, há que dizê-lo, não só fazia frente, como lados e até contra-capa! Não tanto por aquilo que a publicação (maior) trazia escrito mas, acima de tudo e por "baixo de tudo", pela imensa qualidade fotográfica das suas magníficas "reportagens" (e que inveja tinha eu daqueles repórteres!).
Nessa edição, dita de luxo, pelo mesmo preço (para aí uns 120$00?!), além das "moças encaloradas e dadas à ginástica posicional, vinha lá um "brinde", e que brinde!
Nada mais, nada menos, do que um "single" (aquela rodela preta mais pequena com uns risquinhos circulares). Mas este não era um "single" qualquer! Este foi o "single" que conseguiu excitar-me mal o pus a tocar no gira-discos habituado a outras "baladas". 
Pois é, lá está - isso mesmo!, estou a referir-me ao disco que trazia este "20 graus à sombra no Mónaco", de Jean François.
Mas, mas... Mas, calma, muita calma! Há razões que justificam a excitação provocada mais do que uma vez (tinha muito "airplay" lá em casa). 
Então não é (era!) que a canção (esta) tinha tantos, mas tantos gemidos que, por mais que a quiséssemos ouvir "nas alturas", já que era tão sexy a voz da rapariga que fazia o "dueto", tal incorria em eventuais esperneares da vizinhança?!
Ai, que boa revista! Ou melhor, que revista boa, aquela que, bem vistas as coisas, afinal, vinha de brinde com o "single".

Não são raras as vezes em que aprecio o meu lado mais romântico. E fico feliz por tê-lo, por mantê-lo bem vivo, numa espécie de "infantilidade eterna" que uso e dele abuso como "sal e pimenta" ou mesmo, quando necessário, como "desbloqueador de instantes"... 
É, posso afirmar com todas as letras que, se eu fosse o Ser Superior a quem tanto se pede e com "Quem" tanto se reclama, imporia a obrigatoriedade de, enquanto por cá andássemos, se ser definitivamente romântico, por mais baba, ranho e lenços de papel que isso trouxesse ao palco dos dias, ou melhor, ao mundo. 
Pensem um pouco! 
A vida, afinal, é uma "Comédia Romântica". E há quem acrescente, só para nos tirar o sorriso, que, quer se queira, quer não, é descartável, ou lá terá que ser, um minuto destes. 
A vida tem abraços e lágrimas, suor e adrenalina, amor e desamor, sorrisos e estalos, e é curta, por mais tempo que estejamos ou não a desperdiçar... Não acham?! 
E nós, sempre armados em actores de primeira, na verdade, e na maior parte do "tempo útil" que o relógio da existência nos entrega, mais não somos do que meros figurantes, embora com direito aos "15 minutos", claro (!), e sempre antes do fim: aquela tal parte a que nunca queremos assistir por nos chatear, por nos trazer sempre a mesma coisa, por já sabermos "como é", mesmo sem nunca a termos visto até ao "tutano". 
É, assumamos, irrita-nos aquele desfile, palavra a palavra, nome a nome, aquele composto pelo tudo e pelos todos que por lá passaram. E saímos dali em passo apressado porque há que despir a pele daquela banda sonora, a tal que só nos deu jeito para sonhar... Porque, acreditamos piamente, a vida é gira em jeito de comédia, mas temos mais de afazeres do que desperdiçar o tempo com baba e ranho... ou lenços.

Consta-se que, em cada início de ano, injectamos inúmeros ideais e ideias em mente, mesmo que muitos dos objectivos já estejam algo ou imensamente recessos. Faz parte! E ainda bem - acrescento eu. - já que é sempre positivo alavancar o tanto que vamos deixando pelo caminho, ora por preguiça, ora por descrença, ora por culpa do nem sempre bem-fadado destino. 
E 2012, aparentemente, sejam quais forem as "Troikas e Baldrocas" que nos coloquem ao pescoço, não começou de maneira diferente, independentemente do que o saldo dite ou anuncie: o precipício generalizado, já que há que continuar a soprar para as velas da proa da vontade e fazer das outras - aquelas às quais pedimos "isto, aquilo e aqueloutro" - um pavio que teime em sobreviver, faça chuva, granizo ou, ironizando, uma tremenda seca. 
Há também quem recorra à nostalgia da memória e que, com fotografias antigas no "colo", recupere energias que "já lá vão"... Nem que seja para amenizar as cotoveladas e demais nódoas com que os dias mais recentes nos vão brindando. Faz parte!
Cá por mim, este será um ano melhor do que muitos. E digo-o arriscando-me a levar com um previsível volte-face nas bentas, dadas as previsões; as dos astros e as dos "opinion maker". Mas isso, assumo, não me impedirá de acreditar, de procurar agitar as águas, de tentar escalar novos e antigos sonhos, enfim, de fazer a minha parte no "faz parte" da vida: esta "coisa" a que prefiro chamar caminho, independentemente de os sinais teimarem em nos impor a inércia, a tal espécie de estrada sem saída que, na verdade, se pensarmos bem, mais não é do que um estratagema aglutinador vestido com um véu gigante que, à custa de muito marketing, pretende sugar-nos e comandar-nos, esquecendo-se  porém de que todos somos e acabaremos iguais, principalmente quando chegar a altura de fazermos valer o cada um. E aí, sim, faremos parte, por mais "intoxicados" que possamos estar, por mais que nos atirem precipícios para os olhos.