Essências

Os passeios escolares, para mim, ocupam e ocuparão um lugar interessante no poço da memória.

Desde os comprimidos para o enjoo, que eu demorava uma eternidade a engolir (ainda me custa engoli-los, a todos), passando pelo ter que se seguir à risca (sem se seguir) o que os “profs” nos diziam pelo “microfone do motorista” em cada partida e, claro, sem esquecer os refrões gritados até à exaustão, em jeito de final de festa (passeio), com especial destaque para o célebre: “Senhor motorista, por favor, carregue no acelerador”. 

Todos os (meus) passeios escolares tinham também uma missão que me dava especial prazer: comprar “prendas” para a família e amigos mais próximos, prendas essas que, como aconteceu com todos, julgo, eram compostas por aqueles objectos com o nome das terras que visitávamos nos itinerários de sempre. (onde andarão esses objectos de “culto” que não terão ido parar ao lixo?)

Os passeios escolares, sejamos honestos, por mais que os gozássemos, porque os gozávamos (por os acharmos pirosos), eram interessantíssimos, principalmente por nos transportarem para outros ambientes, algo que permitia um socializar diferente e substancialmente interessante, quando comparado com o recreio. E isso – o gostar-se mesmo de ir a estes passeios - comprova-se com o facto de quase não dormirmos no(s) dia(s) anteriore(s), só para não o(s) perdermos por nada, fosse em função de um objectivo (sonho) amoroso ou, simplesmente, porque era diferente. (Quantos de nós faltaram a um destes passeios? Ninguém?!)

No meu caso, os passeios escolares assumiram um papel importante principalmente na secundária António Sérgio, ao ponto de ter organizado vários, os quais tinham sempre “profs” como passageiros, já que “acalmavam” os pais dos outros passageiros. E na memória, são vários os que mantenho bem vivos, com destaque para aquele em que celebrei um dos meus aniversários (foi feito com esse propósito), terminando o percurso num bar-discoteca, já em Vila Nova de Gaia, depois de muitas emoções, principalmente depois de o motorista, a pedido, ter apagado as luzes do “Auto-Pluman” que conduziu ainda melhor depois de receber um chapéu recheado de “gorjetas”.

Kiko

Isso, nem mais, víamos os carros, camiões e camionetas que passavam por nós e, “de gás”, anotávamos as suas matrículas, as que conseguíamos.

O objectivo, como se imagina, era o de conseguir reunir o maior número de matrículas possível no espaço de tempo determinado para esse “passar-do-tempo”.

- Quantas matrículas tens tu?

(coleccionar mais de 100 matrículas era fantástico)

- Essa não passou. A que passou terminava em 45. Inventaste!

(não eram raras as vezes em que aldrabávamos números ou letras, por não conseguir anotar atempadamente todo o fluxo rodoviário que nos “ultrapassava”, principalmente quando passavam mais do que uma viatura ao mesmo tempo)

E em cerca de uma hora, lá nos entretínhamos, e muito, a dar tinta às páginas do caderno que, em horário “laboral”, servia para lá se inscrever (também) o que aprendíamos na primária e no ciclo preparatório que frequentávamos nessa pré-adolescência.

Na aproximação ao secundário, as matrículas mantiveram-se, mas com outra sofisticação. Apostávamos em conjuntos de duas letras (das matrículas) e, entre a paragem do autocarro que nos deixava a cerca de 1 km da escola de Valadares, se passasse algum carro com as letras escolhidas, lá teríamos que carregar com os livros e cadernos (mochilas) dos outros que, connosco, faziam esse percurso a caminho das aulas. (eu, geralmente, safava-me, porque escolhia as letras “MX”, as quais estavam relacionadas exclusivamente com veículos militares, os quais não faziam amiúdas vezes aquele nosso percurso)

Nos dias que correm, sabemos, nenhum “catraio” se atreveria a fazer estas “figurinhas”, especialmente por não acreditarem no prazer que isto dava, na falta de melhor, claro.

Kiko

Francisco Moreira

Lá fui, ditou o ano de 1988, ali para os lados da constituição. E, como muitos dos outros, lá tive que meter a vergonha e a humildade do saco e: “ala, que se faz tarde!”, claro.

Das filas e mais filas. Do calor e mais calor. Do não conhecer ninguém e tentar arranjar “amigos instantâneos”, daqueles que, naqueles dois dias, serviriam de muleta, fosse para “botar conversa fora” ou para nos “convencer(mos)” de que havia a hipótese de não se ir (para a tropa)… Foi um “fartote”.

Lá, na “longa espera”, mesmo naquela altura do “tacho de sopa gigante” do qual só se via a sopa no fundo, entre todos, inventavam-se frases ouvidas, daquelas que davam como quase certo de que, naquela inspecção específica, muitos seriam os que seriam dados como inaptos (bom para os próprios, menos interessante enquanto notícia, para familiares e vizinhos, já que: ir para a tropa, na altura, significava ser-se homem). Mas não. Tudo não passavam de auto-invenções, das que, na verdade, ajudavam a passar o tempo. E mal sabíamos que a obrigatoriedade da tropa estava com os anos contados!

Sim, eu e quase todos, além dos que tiverem coragem para o fazer, ainda equacionei inventar uma qualquer doença estranha para me tentar livrar daquela sorte maldita, mas não, não o fiz. Preferi acreditar (sem acreditar) na tese de que, naquele ano, haviam tropas a mais e que pelo menos 50% dos “candidatos à força” ficariam livres. 

Pois. Integrei os 50% que ficaram “presos”, mesmo acreditando até ao último dia de tropa que, naquele ano, sair-se-ia mais cedo da farda, o que, claro, não aconteceu, nem meio dia.

Kiko

E tudo isso, claro, para poder mostrar e demonstrar - nos tais 10 anos de adolescente inconsciente – de que já era homem, neste caso, daqueles de “barba feita”, mesmo só tendo pêlos “omnipresentes”, para não lhes chamar penugem.

A idiotice de rapar o que não se tinha para se poder passar a tê-lo o mais depressa possível só é (foi) superada pela outra idiotice: a de fumar sem se saber fumar para poder (urgentemente) mostrar que os homens não se medem pelo cartão de cidadão (perdão, bilhete de identidade, na altura!) mas sim pelas idiotices com que vamos aprendendo o “crescer e aparecer”.

Hoje, 32 anos depois, e porque não sou dado a modernices, insisto no resistir a que um qualquer raio laser inverta o sentido da coisa, numa era em que os pêlos passaram a ser inimigos de estimação, tenha-se 10, 30 ou 50 anos de idade. É que, consta-se, bonito, bonito, é estar-se em pêlo, mas sem pêlo, caso contrário, ainda nos apelidam de Tony Ramos, quando o que mais se vê é “Gabrielas”.

Kiko